Couleurs d’automne

 

Comme un vieux peintre à la barbe de givre,

qui trempe ses pinceaux dans des encres de brume,

novembre étale sur l’horizon des aplats de cuivre

et murmure aux feuillages des adieux sans costume.

 

Les flaques sont des miroirs où le gris se confesse

sur les chemins mouillés des veines de la terre.

Chaque bourrasque est soupir de tendresse,

souffle qui soulève les poussières d'hier.

 

Le soleil, timide, pointe ses rayons d’ or

entre les rideaux lourds d’un ciel de porcelaine

et la lune, pâle comme un rêve qui dort,

effleure ton sommeil d’une caresse lointaine.

 

Novembre est un poème en robe de brouillard,

un bal de feuilles mortes dansant leur dernier chant.

Il peint l’âme du monde sans artifice et sans fard

transmettant la douce énergie du renouvellement.

 

Christian Defebvre 1er novembre 2025